Память — наша последняя дань

22 июня 1941 года. Это не просто дата. Это письма, пронзённые пулями. Это слёзы, обливающие лица любимых на фотографиях. Это безымянные могилы, где вместо имён — только леденящие душу цифры. Это наша земля, впитавшая столько боли, что она до сих пор тихо стонет под ногами, вспоминая всех, кто погиб… Эта статья писателя Ильи Александровича Игина — о горькой памяти, которую мы обязаны хранить. Хранить, чтобы подобное никогда не повторилось. Это клятва, высеченная в камне, написанная кровью наших героических предков, клятва, передаваемая из поколения в поколение.

Для меня и моих сверстников важно, чтобы наши дети, внуки, правнуки понимали, через какие испытания и муки прошли их предки. Как, почему смогли выстоять и победить? Откуда взялась их поистине железная сила духа, которая удивляла и восхищала весь мир? Да, они защищали свой дом, детей, близких, семью. Но всех объединяла любовь к Родине, к Отечеству. Это глубинное, личностное чувство во всей своей полноте отражено в самой сути нашего народа и стало одним из определяющих в его героической, жертвенной борьбе против нацистов.

Владимир Владимирович Путин — Президент РФ.

Тишина. Та самая, что бывает перед бурей, — звенящая, прозрачная, словно последний вздох обречённого мира. Рассвет ещё не вспыхнул, но уже несёт в себе запах пороха и крови. 22 июня 1941 года. Чёрные журавли истории распростёрли крылья над страной, и с той поры ни один восход не был прежним.

Лето начиналось, как всегда: тёплое, щедрое, пропитанное ароматом спелой ржи и мёда липового цвета. Люди спали, обнявшись, дети видели сны, где нет войны. Они ещё не знали, что это их последнее мирное утро. Что скоро небо разорвётся от рёва моторов, а земля содрогнётся под тяжёлыми сапогами чужих солдат.

Но смерть уже шла. Она ступала по нескошенным нивам, где колосья ещё шептались с ветром. Переходила реки, в которых скоро вместо рыбы будут плавать гильзы. Входила в деревни, где вместо песен зазвучат выстрелы.

А потом — гром. Грохот. Крики. Небо, исполосованное крестами чужих самолётов. Земля, разрываемая снарядами. Первые похоронки — ещё не на бумаге, а в глазах матерей, которые вдруг поняли: их мальчики больше не вернутся.

Но что есть память? Это не просто дата в календаре. Это — последние письма, пробитые пулями. Это капли дождя на граните обелисков, словно слёзы самой земли. Это руки старух, годами стиравших портреты сыновей, чтобы не забыть их лица.

…Их хоронили в чужих полях. В безымянных рвах. Их матери ждали у окон, пока не ослепли от слёз.

А мы?

Мы стоим теперь у их могил, где нет имён — только цифры: «Здесь похоронены 10 000… 50 000…» Мы кладём цветы к холодному камню, и кажется, будто сама земля стонет под ногами.

Потому что она помнит. Помнит, как горели дети. Как девушки цеплялись за вагоны, умоляя не увозить их в рабство. Как старики, не в силах бежать, оставались в горящих избах, лишь бы не сдаться врагу.

Но память — это не только скорбь. Это — клятва. Клятва, высеченная в камне, написанная кровью, переданная из поколения в поколение: «Это не должно повториться!»

И всё же… О, горькая ирония судьбы! Снова грохот орудий. Снова матери провожают сыновей. Снова Россия стоит одна против всего мира. Но разве не в этом её путь? Разве не в этом её крест и её слава?

22 июня — день, когда начался ад. Но это и день, когда дух народа поднялся выше смерти. Когда обычные люди стали героями, когда любовь к Родине оказалась сильнее страха.

Мы — дети тех, кто выстоял. Мы — наследники их боли и их победы. И если мы забудем — значит, они погибли зря. Так пусть же каждый рассвет напоминает нам о хрупкости мира.

Пусть каждый цветок у обелиска шепчет: «Помни».

Потому что только памятью мы побеждаем смерть.

N.B. Выйди сегодня на рассвете. Вдохни воздух, в котором нет гари. Посмотри на небо — чистое, без вражеских самолётов. И вспомни тех, кто отдал всё, чтобы ты мог просто дышать.

Они хотели жить. Они мечтали. Любили. Но вместо этого — они легли в землю. Чтобы мы могли просто стоять здесь. Дышать. Плакать. И помнить. Помнить, даже если сердце разрывается от боли. От смертельной боли.

P.S. Память — наша последняя дань…

Автор: Илья Александрович Игин — член Российского союза писателей.

Источник: argumenti.ru